Hojas de otoño



Hojas amarillas llaman ya a la puerta de mi casa. Barro la entrada de la hojarasca que ayer me diera sombra y hoy es juego de la brisa, entretenimiento de los niños. El frío va dorando el paisaje. A un lado de la pantalla, verdes ocres, verdes amarillos golpean mi ventana. Asalta a la vista la magia del otoño.

Un aire más fresco peina los campos sin espigas. Descansa el labrantío tras haber ofrendado todo su grano. El viento regala a los suelos el dulce jarabe de la higuera. La vecina me advierte, bolsa en mano, que me trae los últimos y sabrosos tomates.

Una sonrisa maliciosa, casi irreverente, me brota al leer en la pared
de mi oficina que se acerca el "día de los difuntos". No sé bien de
qué muerte me habla el calendario. Vuelvo a mi ventana de otoño y no
diviso nada que ella haya podido alcanzar. El verde ahora más pálido
de mi valle la desafía en silencio. Se apagan los perfumes en estos
días, pero se sostiene la vida hasta el infinito. Retorna una vez más
el otoño con su disfraz de agonía. La vida se colorea, esconde reposa,
muta, camufla…, mas nunca calla.

El otoño vuelca junto a la ventana su acostumbrada sobrecarga de
interrogantes. Acerco las preguntas de siempre, las empujo con permiso
del lector al ahora siempre menguado y apresurado: ¿Quién que pintó
tanta belleza se atrevió a ponerle un punto final? ¿Quién que despertó
tantos campos, ingenió tantos frutos, concibió tanto amor…, fabuló un
ocaso? ¿Quién que sopló tanta paz ideó una última orilla? La vida
sería una cara broma si desembocara en una caja de madera. ¿Para qué
este viaje tan fugaz? ¿Para qué haber amado y dolido? ¿Para qué haber
probado el beso, sorbido la fruta, tomado las calles, ensayado otro
mundo…, si el sol no podría un día con su gigante esfera de amor y
fuego, si todo habría de enmudecer en un instante?

Se acerca el "día de los muertos" y teclado en mano yo quiero cantar a
la vida. ¿Y si ese falso y enlutado instante del fin se prolongará a
nuestra voluntad? ¿Y si construyéramos futuro a medida de nuestros
pensamientos y visiones? La vida no está en precario por mucha crisis
con la que nos desayunemos cada mañana, por muchos coches bombas que
estallen a los mercados de oriente, por más inoportunos misiles que se
acerquen a las rampas de lanzamiento… El telediario descarga en la
sobremesa su cuota de cuerpos inertes, pero la vida no está en
entredicho por más que el despropósito la acorrale, por más que el
terror la atenace, por más que los elementos de la naturaleza se
revelen ante nuestro abuso y se desaten con fuerza inusitada… Sólo
nuestro propio terror cercena la vida. Es el miedo a su fin lo único
que la cuestiona.

Si nuestro innato anhelo de eternidad se frustró en el papel manoseado
del catecismo, en el tedioso Cielo que nos pintó un credo impuesto…,
busquémosla más allá, en las mil y un pistas que esconde el misterio
en cada uno de nuestros días. Rastreemos eternidad en el hayedo de
otoño, en los ojos de una mujer, en la sonrisa de un niño, en el
tomate que trajo la vecina, en el higo que tiro el viento, en el
éxtasis de un paisaje pálido…

Vayamos tras su rastro, sólo puede existir si en él creemos. Lo han
cantado miles de pancartas y voces por todo el planeta: "Otro mundo es
posible". Sólo resta enterrar el rencor y la muerte. La muerte no la
crean los terroristas, los maniacos, los asesinos…, la muerte la
alumbramos nosotros mismos, insuflando su falso espectro. "Otro mundo
es posible", pero sale muy caro si el sorbo de vida es tan efímero.

¿Merece la pena otro mundo de tantos sudores sin prorroga de disfrute?
¿Y si los plazos se prolongaran sin límite? No el aburrido tañer de la
lira sobre el algodón flotando en un aséptico infinito, no el concilio
de los buenos jugando un inacabable dominó, no la holgazanería a
perpetuidad conquistada por una vida proba, sino eternidad como un
continuo forjar de amor y voluntades. ¿Y si ésta fuera un crear y
recrear otros mundos posibles, un idear nuevos paraísos, nuevos
pueblos, comunidades, planetas…? ¿Y si los desafíos no se acabaran, si
cada existencia presentará un nuevo y más ambicioso reto, si cada
escenario que construyéramos fuera cada vez más hermoso, luminoso,
fraterno? De repente, el más allá nos podría exigir un dinamismo, un
esfuerzo, un ingenio que asustaría a los angelitos de perennes
vacaciones de nuestra iconografía tradicional.

"Otro mundo es posible", pero quizá la mayor aduana la hemos levantado
en el fondo de nuestros corazones, al poner condiciones al amor y
caducidad a nuestros días. ¿Para qué levantar utopías si dentro
perduran setos y barreras, para qué fabular sueños, si los arrastra a
la nada el primer viento?

El otro mundo posible no cabe en las estrechas paredes de una religión
dictada y dirigida a distancia, pero tampoco se puede estrellar en la
desesperanzada caducidad de un secularismo y materialismo imperantes.
Descarguemos a los curas de la culpa de haberse apropiado de nuestros
destinos imperecederos y comencemos a diseñar nuestro propio escenario
de eternidad.

El otoño es antesala de espejismos. Las hojas que golpean la puerta de nuestras casas no están muertas. El invierno aún no ha conseguido hasta el presente acabar con la vida. No le pongamos nosotros fin, si ni el frío, ni la nieve pudieron con ella. "Otro mundo es posible",
otro mundo de abundancia y gozos compartidos, otro mundo que juegue con las hojas del otoño, pero que por nada se crea su disfraz de oro viejo, su artificio de muerte, su engaño de caducidad.


Koldo Aldai
www.portaldorado.com